Снежных

                   полей

                                      нет.

Под ногами – вода. Поток.

За туманом бредет рассвет,

С виду – нищий он. Не пророк.

За туманом ютится след

Дня прошедшего. Не стереть.

Сгусток горечи. Узел бед,

Постаревшая за ночь медь.

Глаз окна слеповат. Чуть-чуть,

Ждет с надеждой вторжения Дня,

Чтобы четкость ветвям вернуть

За слезой моего окна,

Чтобы вычертить контур птиц

На ушедших в себя кустах,

Чтоб увидеть рыжих лисиц,

Зародившихся в первых лучах…

Только

             лучей

                          нет.

Серый нежится потолок,

Но всё будет – знаю секрет,

У любой из причуд свой срок.

Пелена расцветет полотном –

Встрепенется безумный Ван Гог,

И кричащий оранжевый тон

Вновь напомнит, чем дышит Восток.

На Востоке – восход. На Востоке,

Есть двусмысленность в этой фразе,

Но предрассветных не смыть восторгов,

Не стреножить быстрых фантазий …

Да прозреет мое окно

От удара пылающих нот!  

Февраль- апрель 2016 года